Il y a cet exercice Zen où l’on contemple un microcosme d’un pied carré de sol durant des jours, des semaines et des mois. Je marche de mon appart pas cher sur avenue du Parc, passant sur Saint-Viateur, à travers le district de la shmatah (qui signifie guenille en Yiddish), par un stationnement tout croche, une clôture éventrée, puis je me trouve sur un grand espace libre et sauvage. Je peux respirer. Je prie ici, je vois les changements de saisons, dessine, lis, écris et exerce ma danse et ma voix. Depuis dix-huit ans, c’est mon parcours de tous les jours ou de toutes les semaines. Après des nuits d’insomnie, j’y venais dormir sur le sol afin que la terre absorbe mon inquiétude. Je pouvais y pleurer aussi fort que j’avais besoin mes peines d’amour. Je pouvais y chanter aussi fort que voulais. Avec mes amis, je célébrais l’automne et mon anniversaire. J’y amenais mes petits voisins qui n’avaient pas l’occasion de sortir de la ville afin qu’ils prennent un bain de nature. C’est notre endroit magique.

Je vois le soleil se lever à l’Est et se coucher à l’Ouest. Je me couche sur le dos, entourée des hautes herbes et je suis invisible aux passants, mais pas à ceux qui travaillent là-haut dans les usines. J’ai besoin de cet endroit où règne la nature. J’ai grimpé les dunes de neige et de glace et regardé, la nuit, le vent porter la neige en vagues immaculées à travers le champ. Je l’ai traversé alors qu’il était sous une croûte glacée ou devenu marécage boueux au printemps. Je l’ai vu scintiller de neige granuleuse et s’éveiller dans le pâle brouillard violet d’un matin d’été. Des herbes séchées qui restent dressées jusqu’au printemps. J’ai vu les lièvres et les insectes. Je peux voir la terre faire ce que la terre fait quand on la laisse faire. Je peux voir l’état de la terre dans la ville où je vis tous les jours. Ce qui se passait sous ce béton avant que nous soyons ici et ce qui se passera quand nous serons partis.

Il n’y a pas de jardiniers, pas de paysagistes, exceptés ces guérilleros qui jouent avec des plantes indigènes poussant sauvagement. Les gens utilisent cet endroit pour la spontanéité, pour promener leur chien, pour faire de la photographie, de l’artisanat naturel et pour pique-niquer. J’ai enterré ici Boo et Kedgy, ainsi que l’oiseau que Kedgy avait ramené à la maison. Alice a enterré Thomas pattes-blanches. Je me demande combien de squelettes se trouvent dans ce champ.

Ce champ est sacré pour moi. Je suis reconnaissante d’avoir eu un morceau de terre à aimer et soigner. De gens ont cloué du plastique et autres objets rituels sur l’arbre près du vieux dock. J’ai grimpé l’arbre et retiré chaque clou offensant et sorti toutes leurs ordures. J’ai ramassé les seringues et sorti les cannes de bière. Je suis férocement protectrice de cet endroit et je veux le protéger pour les autres de la façon dont il m’a protégé.

]]> http://roerichproject.artefati.ca/community/mon-champs/feed/ 0 http://roerichproject.artefati.ca/community/my-field/ http://roerichproject.artefati.ca/community/my-field/#comments Fri, 26 Mar 2010 14:31:04 +0000 Robin Gorn http://roerichproject.artefati.ca/?p=422 There is a Zen exercise where you contemplate the microcosmos of one square foot of land over days and weeks and months. I walk from my low-rent apartment on Parc avenue, along Saint-Viateur, through the shmatah district, through the derelict parking lot, and along the fence torn open, and finally I am on a large tract of wild land. I can breathe.

I pray here, watch the change of seasons, draw, read, write, and practice dance and voice. For eighteen years this has been my daily or weekly path. After nights of insomnia, I would come and sleep on the ground to let the earth absorb my anxiety. In my times of heartbreak, I would cry as loud as I needed to. I would sing as loud as I wanted to. I celebrated the fall and my birthday in this space with friends. I brought my neighbors, small children, here to marvel at nature. It is our magic place.

I pray to the four directions on a different square foot of that land, each time I visit. I see the sun rise to the East and set in the West. I lay on my back in the sunlight with tall grass around me, invisible to passers by but not those working way up in the factories. I need this place that is ruled by nature. Snow was dumped here, gravel dumped there, sometimes they cut the wild flowers, sometimes they let them grow. I climbed over dunes of snow and ice and watched the wind carry the drifts in perfect waves across the field at night. I walked through it when it had a crust of ice, when it was a swamp of spring mud. I have seen it sparkle with granular snow and awaken with pale violet mist on a summer morning. Dry blades of grass that stay standing through till the following spring. I saw the bunnies and the bugs and can see land do what land does when left alone. I can see the state of land in the city where I live on any given day here; what would be going on beneath the pavement before we were here and after we are gone. There is no gardener, no landscaper, except some guerilla ones working with native plants growing wild. People use this space for spontaneity, dog walking and photography, wild-crafting and picnicking.

I buried Boo and Kedgy the bird here. Alice buried Thomas of the white paws. I wonder how many skeletons are in this field? The field is sacred to me. I am grateful I have this piece of land to love and care for. Some people nailed pieces of plastic to the tree by the old rail dock. I climbed the tree, took out each offending nail, and cleaned up the garbage. I picked up syringes and carried out beer cans. I am fiercely protective of this place and I want to preserve it for others the way it has preserved me.